ПЕСНИ О РОДИНЕ (первая)

Дмитрий Быков: Сыновнее

И вот на день-рожденье Осино
я думаю (прямая связь):
что делать, чтобы ты не бросила,
не прокляла, не отреклась?
Что делать, чтоб тебе понравиться
и не погибнуть в тот же час,
как только у тебя появится
резон избавиться от нас?
Чуть кто-нибудь по воле случая
попался в плен, ведя бои, —
ты сразу скажешь: я, могучая, —
не я, и дети не мои.
Они наймиты, а не воины,
признало даже Би-би-си,
они давно уже уволены,
не веришь мне — жену спроси…
( жену спроси… )

ПЕСНИ О РОДИНЕ (вторая)

Из ФБ Татьяны Хейн:
У тетки с шестого навернулся с балкона ящик с цветами (то ли ветер, то ли руки из жопы - не знаю).
Собрала она цветы и обломки, стоит, плачет: цветы красивые выросли, ящика больше нет, горшков нет, все погибло.
"Не огорчайтесь так, - говорю, - никого не убило, цветы оживут, а горшки я вам принесу, у меня есть"
Я, честно говоря, в полном счастье: у меня этих горшков по случаю накопился какой-то стратегический запас. Есть повод избавиться.
Звоню в квартиру, отдаю нажитое непосильным трудом, пытаюсь попрощаться.
И тут начинается пение величальной песни, в процессе которого я - уже не счастливая я избавившаяся от ненужного, а тимуровец-вахтовик, он же - геройский герой и т.п.

А напоследок, на всяческое мое "не стоит благодарности", "на моем месте так поступил бы каждый", ..., - произносится фраза ради которой, собственно, всё и пишу:

"Вы не понимаете! Это же было так удивительно, так ... по-человечески!"

И впрямь "удивительно".
Бедные мы бедные.
Больные зайки.